Dimanche 22 décembre 1996

Y a beaucoup de cons. Beaucoup, vraiment beaucoup. Au nombre desquels je me compte parfois, surtout depuis que j'ai échangé mon Erard contre une bouteille de vin turc, mon vieux Effiou. Surtout quand ça frise les moins n degrés, qu'on se tasse sur le canapé et qu'on visionne son impuissance sur fond de Saumur encore vert. Mais soudain, un, des cadeau(x). Pas du plus grand des pédophiles censé crapahuter dans les conduits de cheminées d'ici quelques jours, non, on n'y a plus droit passé la limite (fini les Enid Blyton palpitants sous couverture laineuse), des visages, oui, des visages qui rappellent la confiture, en rafale : Sollers, Deleuze, Lubat. Merci Arte. Merci, même en deux dimensions, ça fait rien. Un, une citation de Juliette (le passé m'encourage; le présent m'électrise; l'avenir chais plus quoi), mais quel geste élégant, nom de D.. Deux, les phanères frisottés de Deleuze en volutes sur le style de Borg et la prolétarisation du tennis. Trois, ah, trois, le tambour saccadé de Lubat sur le couvercle du piano. La main, regarde la main de ces trois-là... Le retournement sadien (et l'usage du point-virgule); le recul sur fond de court et la balle très au-dessus du filet; l'attaque rageuse du poignet : l'écriture se lit sur la main, pas là où ça penserait, mais là où l'instrument est agissant. L'instrument de la pensée, c'est le geste. Je meurs, même en écoutant un concerto mou , dès que je me représente la main qui le joue. Je me rends soudainement compte que les cons n'ont pas de mains, surtout à la télé, ça se voit encore plus, c'en est même obscène le point de non-retour dans la creusure auquel ils sont arrivés, et en particulier puisque c'est d'actualité, à coups de Barbie et de Batman, de barbe blanche et de bûche émétique, de bonté et de boudin blanc, de biffetons couleur ratatouille (Eiffel à la rouille s'en serait retourné dans sa tombe) et de boniments blets. Alea americana jacta est. Noël me fout de sale poil, j'y peux rien, c'est chaque année la même chose; ils attendent tous la neige pour les laver de leur connerie, peut-être, et moi je pleure l'être, comme une forcenée, je me désintègre, je m'irrésous au peut-, je me fâche avec le trait d'union, je m'absente. Ciao, à l'année prochaine.